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缺口处的尸堆越堆越高，波斯兵的铁甲与明军的长矛冻在一起，有的尸体保持着挥剑的姿势，有的还在微微抽搐，仿佛下一秒就要站起来厮杀。明军步兵的铁矛不断从尸堆的缝隙里刺出，将那些藏在下面的残兵捅死，矛尖带出的血与冰混在一起，甩在后面的队列里，溅在士兵的脸上、甲胄上，很快结成一层薄冰。
塔什的重甲兵方阵正在以肉眼可见的速度瓦解，缺口像一张贪婪的嘴，不断吞噬着周围的士兵。
幸存的波斯兵开始溃散，有的调转马头往回逃，却被后面涌来的同伴撞倒，瞬间被明兵的铁矛刺穿；有的扔下武器跪地求饶，却被明兵踩着后背往前冲，铁靴碾过他们的手指，骨头碎裂的声响里，能听到绝望的呜咽被冻在喉咙里。
当明军的阵线推进到方阵中心时，塔什的帅旗终于倒下，被明兵的铁矛挑破，旗面碎片混在血冰里，像散落的残红。
沙地上的血冰已经没过脚踝，每一步都陷在碎骨与冻肉里，发出令人作呕的咕叽声，而那道撕开的缺口，还在不断扩大，将更多的死亡与血腥，灌入这支曾经不可一世的重甲军团。
“徐达！你敢杀我？！”米尔扎的嘶吼被铳声淹没，他的白袍已被血浸透，肩上的伤口再次崩裂，血顺着手指滴在马鬃上。
他挥刀砍翻两名明兵，却被一名火铳手抵住胸口，铅弹穿透他的甲胄，在后背炸开一团血雾。
他从马背上栽落时，正好撞在塔什的马前，两人的目光在空中相撞，都看到了对方眼底的绝望。
直到此刻他才终于明白，父汗帖木儿当初站在撒马尔罕的黄金宫殿里，指着舆图上大明疆域宣布要发起“圣战”时，那副志在必得的模样是多么可笑。
那些被香料与丝绸迷昏了眼的贵族们高呼着“踏平中原”，却没人见过嘉峪关城头明兵的眼睛——那里面燃烧的不是恐惧，是能把骨头都烧化的悍勇。
时至今日，帖木儿引以为傲的七大军团早已折损过半。
曾经踏平波斯、横扫中亚的铁骑，如今成了西域沙地上的腐肉；那些雕刻着狮鹫与狼头的战旗，要么被明兵的火铳轰成碎片，要么被血浸透了插在尸堆上，在寒风中发出破败的呜咽。
近二十万将士死在了这荒芜的西域之地，他们的血染红了戈壁的每一寸沙粒，有的渗进岩层，有的结成冰壳，有的被秃鹫叼着，洒在通往大明的路上——可这条路，他们连门槛都没能摸到。
明军的恐怖战斗力，是帖木儿在撒马尔罕的军帐里永远想象不到的。那些看似单薄的火铳，能在三十步外轰碎波斯重甲兵的铁甲，铅弹带着碎骨与内脏飞在空中，像一场永不停止的血雨；那些握着断矛的伤兵，断了胳膊用牙齿咬着刀，瞎了眼睛拽着同伴的衣角往前冲，直到被砍成肉泥也不肯松手。
更可怕的是那顽强的战斗意志，城头上的明旗被炮火轰烂了三次，每次都有人顶着箭雨爬上去，用断手把残旗重新竖起，仿佛那面布比自己的命还重要。这样的敌人，足以让任何自诩勇猛的军队感到从骨头缝里渗出的绝望。
米尔扎望着远处明军方阵那片森冷的枪尖，突然觉得父汗口中的“圣战”像个笑话。
帖木儿帝国的铁骑能踏碎德里的城墙，能焚毁巴格达的清真寺，可面对大明这堵由血肉与钢铁铸成的墙，他们的马蹄只会被撞得粉碎。
那些躺在沙地上的尸体，那些挂在矛尖上的残肢，那些冻在血冰里的眼睛，都在无声地问他：这样的大明，真是帖木儿帝国可以战胜的吗？
风卷起沙砾，打在他的铁甲上，发出细碎的声响。
他仿佛能听到二十万亡魂在戈壁上哀嚎，他们的血没能换来一寸土地，只证明了一个道理——有些疆土，有些民族，从来都不是马蹄与弯刀能征服的。
而父汗这场荒唐的“圣战”，最终只会让更多的人变成沙地里的腐肉，连名字都留不下。